穷书生次次落榜，忽见父亲坟前旧鞋，掰开鞋底藏银百两，墨渍犹新

三月的春风本该带来暖意，可吹在一个叫书生的宋远那单薄的青衫上，只让他打了个寒颤。

宋远跪在父亲宋大川坟前，指尖划过粗糙的墓碑，上面的字迹已被风雨剥蚀得模糊不清。

"爹，儿子又来给您看榜了。"宋远的声音嘶哑，他缓缓从怀中取出一张黄色纸条，那是今早刚出来的县试榜单。

这一次，上面仍没有宋远的名字。

宋远将榜单揉作一团，指甲深深掐进掌心却浑然不觉。

他望着坟头稀疏的青草，想起父亲临终前蜡黄的脸上那双不肯闭上的眼睛。

那时，父亲的手像枯枝一样抓着他："远儿，爹不求你高中头名，但求..."一阵剧烈的咳嗽打断了遗言。

宋远知道父亲想说什么——但求你能中个秀才，摆脱这世代贫寒的命。

坟前几朵野花被山风吹得摇曳，宋远眼眶发烫。

他突然注意到坟边泥土中似乎埋了什么东西，隐约露出一角布面。

他好奇地拨开土层，发现竟是一只旧布鞋。

记忆如潮水般涌来——那是父亲的鞋！

宋远清晰地记得，七年前父亲就是穿着这双鞋去城里给人卖血当药引子的。鞋面上的补丁针脚细密，是母亲生前最后一次补的。

"这鞋...怎么会在坟边..."宋远喃喃自语，手指发颤地抚过鞋面。鞋底已经开裂，露出里面黄色的纸边。他心头一动，用力掰开鞋底——

银光闪现。

一叠整整齐齐的银票夹在鞋底中，足足有百两之多。

宋远瞪大眼睛，不敢相信自己的发现。

他抖着手展开银票，却发现每一张的角落都有一行小字，墨迹虽然已经发黄，但仍清晰可辨：

"儿必胜"。

正是父亲的笔迹！

那笨拙却认真的笔画，是那个大字不识几个的庄稼汉为了记账偷偷学的。

宋远的视野忽然模糊了。

他想起二十年前那个冬夜，父亲从县城回来，脸色惨白地摸出几枚铜钱："远儿，这些...够你买本书了。"

后来他才知道，父亲是用自己的血去卖药引子了。

更多记忆碎片在脑海中闪现：父亲佝偻着背去邻村干最重的苦力活，为了多挣一文钱去换他的笔墨；父亲夜里咳嗽得整宿不能睡，却要吹灭油灯省下这一寸灯芯给他读书用；临终那天，父亲冰凉的手里攥着的，正是这双鞋！

宋远将银票紧紧按在胸口，仿佛能感受到父亲残留的体温。

宋远曾经对父亲的埋怨——嫌他不懂章句之道，嫌他粗鄙无知，此刻都化作了钻心的疼痛。

他一向骄傲自负地认为自己靠真才实学就能出人头地，却不知父亲的鲜血早已渗入他读的每一页书。

"爹，儿子...儿子知错了..."宋远跪伏在地，额头抵着冰冷的墓碑恸哭。

泪水打湿了黄土，他看到银票上"儿必胜"三个字在阳光下闪烁，仿佛父亲的眼睛正看着他。

不远处传来脚步声，村里的老木匠张伯挎着工具篮走来，看见坟前的宋远，叹了口气："宋大川若是看见你这般模样，定要伤心的。"

宋远慌忙擦泪起身："张伯..."

"你爹走前那天找过我。"张伯眯起浑浊的老眼，"他说若是五六年内你还没中秀才，就把一双鞋埋在坟边。我问他为何，这老倔驴死活不肯说，只说'我儿总有一天会知道的'。"

宋远心如刀绞，颤抖着攥紧银票："我爹他...还说什么了？"

张伯摇摇头："只说若是你发现了鞋，让我告诉你——'爹不是要你考出什么出息，是怕你一辈子困在落第的苦里走不出来'。"

这句话像一把利剑刺穿了宋远的心。

他忽然明白，父亲留下的不是赶考的路费，而是让他选择自由的钥匙。

这二十年来，他把自己和父亲都锁在了科举的牢笼里。

山风吹散了宋远的发髻，凌乱的发丝拂过脸庞。

他望着远处县城的方向，攥着银票的手指节发白："爹，儿子明白了。"

当晚，宋远回到家，烧掉了所有的八股文笔记。

在火光中，他磨墨展纸，写下了第一篇为自己而作的文章。

窗外月色如水，照在案头那一摞写着"儿必胜"的银票上，仿佛看到了父亲欣慰的笑容。

故事完。