五一回老家办事，顺路去看大姨，临走大姨给我塞东西，我红了眼

讲述人/苏九月 撰写/情浓酒浓

(声明：作者@情浓酒浓在头条用第一人称写故事，非纪实，部分情节虚构处理，请理性阅读)

五月的陕南，阳光正好。我开着车行驶在回老家的山路上，车窗外的景色既熟悉又陌生。

我叫苏九月，今年43岁，离开这个陕南小村庄已经十几年了。这次趁着五一假期回来办事，心里盘算着办完事后顺路去看看大姨。

车子转过一个山坳，远处村子的轮廓渐渐清晰。记忆突然像开了闸的洪水，一下子涌了出来。大姨家就在村东头，那栋青砖瓦房，门前有棵高大的杏树。我握着方向盘的手不自觉地紧了紧，瞥了眼副驾驶上特意为大姨买的营养品和新衣服，那是我出发前跑了好几个店精心挑选的。

大姨是母亲六兄妹中的老大，母亲则是幺女。父亲在我八岁那年因病去世，留下母亲、我和弟弟相依为命。那时候，大姨家条件最好，姨父是县里机械厂的工人，三个儿子也都陆续有了工作。大姨没少帮衬我们家。

记得每年冬天，大姨都会给我们做新棉鞋。母亲是家里最小的女儿，针线活做得不好，我们脚上的棉鞋总是大姨一针一线纳出来的。厚厚的千层底，里面垫满了新棉花，穿在脚上暖和得像是踩在云朵上。夏天的时候，我和弟弟最喜欢往大姨家跑，每次临走，大姨都会把我们的背篓塞得满满的，刚摘的西瓜、腌好的腊肉、自家种的蔬菜。

带着这些回忆，车很快就到了大姨家门口。这些年我来看大姨的次数屈指可数，每次来也总是匆匆忙忙。大姨性格强势，说话直接，不像二姨那样温言软语，我结婚后便有意无意地疏远了她。现在想来，真是惭愧。

大姨家的老杏树还在，比记忆中更加粗壮了。我把车停在树下，刚下车就听见屋里传来一阵咳嗽声。

“大姨？”我站在院门口喊了一声。

门“吱呀”一声开了，一个满头白发的老妇人探出头来。我几乎认不出这就是当年那个风风火火的大姨。她的背驼了，脸上的皱纹更深了，只有那双眼睛还和从前一样炯炯有神。

“哎呀，是九月啊！”大姨愣了一下，随即脸上绽开笑容，快步走过来拉住我的手，“快进来坐，怎么突然回来了？还带这么多东西，浪费钱！”我被大姨拉进屋，笑着解释：“都是些不值钱的，就想着给您带点。”她一边嗔怪，一边仔细摸着营养品的包装，眼里满是感动。

屋里陈设简单，但收拾得很干净。墙上挂着几张泛黄的照片，其中一张是我小时候和大姨的合影。

“大姨，您身体还好吗？”我接过她递来的茶水，注意到她倒水时手有些抖。

“好着呢！就是腿脚不如从前利索了。”大姨在我对面坐下，上下打量着我，“你倒是发福了些，工作还顺心吗？孩子好吗？”

我们聊了些家常，大姨问得很细，从我的工作问到孩子的学习，甚至连我丈夫的腰疼都记挂着。我发现她虽然说话还是那么直接，但语气柔和了许多，不再像从前那样爱教训人。

“大姨，您别忙了，我就是顺路来看看您。”见大姨起身要去厨房，我连忙拦住她。

“那怎么行！你好不容易来一趟，总得吃点东西再走。”大姨执意进了厨房，不一会儿端出一盘切好的西瓜和几个蒸好的馒头，“先垫垫肚子，我再去炒两个菜。”

我看着那红瓤黑籽的西瓜，突然想起小时候的夏天。那时候大姨家的西瓜总是又大又甜，我和弟弟一人抱半个，坐在树下吃得满脸都是汁水。大姨一边笑我们，一边用毛巾给我们擦脸。

“大姨，真不用麻烦了，我待会儿还得赶回去呢。”我拉住又要去忙活的大姨。

“这么急？”大姨皱起眉头，随即叹了口气，“也是，你们年轻人忙。那你等等，我给你拿点东西带回去。”

不等我拒绝，大姨已经颤颤巍巍地走向里屋。我这才注意到她走路时左腿有些跛，心里一阵酸楚。记忆中那个能挑百斤担子的大姨，如今连走路都费劲了。

不一会儿，大姨一手抱着一个鼓鼓囊囊的布包，一手还提着一个塑料袋出来。

“这是？”我接过布包，沉甸甸的。

“给你做的棉鞋，去年冬天就做好了，一直没机会给你。”大姨说着打开布包，里面是一双黑色灯芯绒面的棉鞋，针脚细密整齐，“现在城里人不兴穿这个了，但你冬天在家穿，暖和。”

我抚摸着棉鞋厚厚的千层底，突然想起小时候每年冬天收到新棉鞋时的喜悦。那时候大姨总说：“九月脚长得快，得做大一号的，能多穿两年。”这双鞋的尺寸，明显也是比我现在穿的码数大了一些。

“这袋里是去年腌的腊肉，你小时候最爱吃我做的腊肉炒蒜苗。”大姨又把塑料袋递给我，“还有几个咸鸭蛋，早上配粥吃。”

我的喉咙突然哽住了。这么多年过去，大姨还记得我的喜好。我低头看着手里的东西，棉鞋、腊肉、咸鸭蛋，都不是什么值钱的东西，却都是大姨亲手做的，倾注了她的心血和牵挂。

“大姨，”我抬起头，发现大姨正用袖子擦眼睛。

“年纪大了，眼睛老流泪。”大姨掩饰道，又往我手里塞了个红包，“这个给孩子的，买点学习用品。”

“不行，大姨，这个我不能要！”我连忙推拒。

“拿着！”大姨突然提高了声音，又恢复了从前那种不容反驳的语气，“我给的又不是给你的，是给我外孙的！”

我只好收下，感觉红包很薄，想来里面钱不多，但这份心意沉甸甸的。

“我送你去车上。”大姨说着就要帮我拿东西。

“不用了，大姨，我自己来就行。”我看她走路不便，连忙阻止。

“怎么，嫌我老了不中用了？”大姨瞪着眼睛，执意拎起那个装腊肉的袋子，蹒跚着往外走。

我只好跟上，看着她佝偻的背影，鼻子一阵发酸。大姨老了，真的老了。那个曾经能一手抱着我，一手提着满满一篮菜走几里山路的大姨，现在连拎个塑料袋都显得吃力。

走到车前，大姨把东西一样样放进后备箱，动作缓慢却认真，像是在完成什么重要的仪式。放好东西后，她又用手抚平塑料袋的褶皱，就像当年给我整理书包一样。

“路上开车小心，到了给我打个电话。”大姨站在车旁嘱咐道。

“嗯，大姨您快回去吧，外面风大。”我坐进驾驶座，系好安全带。

大姨却没有动，依然站在那里看着我。阳光透过树的枝叶，在她脸上投下斑驳的光影。我突然发现，大姨的眼神里除了不舍，还有一丝我从未注意过的脆弱。

“九月啊，”大姨突然开口，声音有些颤抖，“大姨脾气不好，以前说话重，你别往心里去。”

这句话像一把锤子，重重敲在我心上。我再也控制不住，眼泪夺眶而出。

“大姨，”我解开安全带，下车一把抱住这个瘦小的老人，“对不起，我应该常来看您的。”

大姨拍拍我的背，像小时候哄我那样：“傻孩子，哭什么，又不是见不着了。下次带孩子一起来，大姨给他做好吃的。”

我用力点头，却哭得更凶了。那些年因为怕被说教而疏远大姨的愧疚，此刻全都化作了泪水。原来大姨一直都知道，却从未责怪过我。

回城的路上，我的心情久久不能平静。那些在我们困难时伸出援手的人，那些默默关心我们的人，他们不会永远站在原地，等着我们回头。大姨给我的不只是棉鞋和腊肉，更是一份无条件的爱。这份爱不会因为我的疏远而减少，也不会因为时间的流逝而改变。而我，却因为可笑的理由，差点错过了这份珍贵的情感。

车窗外，夕阳将山峦染成金色。我擦干眼泪，在心里默默决定：这个端午节，一定要带着全家回来看大姨。这一次，我不会再让她等太久。