15岁写的小说未来想当作家合格吗？

阿苦

阿苦生在民国十来年的高密东北乡。年月于他，不过是土墙上的黄泥又剥落一层。家是黄土夯的屋，矮小，破败。风无孔不入，冬日如刀割，夏日闷罐子般蒸着，土腥气混着霉味，是屋里恒久的气息。

吃食，照例不过稀汤。碗里清汤寡水，映着他蜡黄的小脸。沉底的几粒玉米糁子，父母总用筷子头拨到他碗里。他们的手，皴裂如老树皮，青筋虬结暴起。父母终日沉默，眼神是两口枯井，深不见底，只盛着沉甸甸的劳苦与无望。

八岁那年秋，他爹在后坡开荒。那坡陡峭。爹抡着镢头，一下，一下，刨着那吝啬的黄土地。他在坡下拾柴。忽闻“轰隆”闷响，抬头，爹站的那片土崖，塌了。爹像个沉重的破麻袋，裹着土石，直直栽进沟底的乱石堆。

村人七手八脚将他爹抬回。人瘫在吱呀作响的门板上，脊梁骨断了，只剩一口气吊着。他娘当时就瘫在门槛上，眼珠子直勾勾钉在门外光秃秃的地平线上，嘴唇翕动，反复磨叨：“老天爷…咋活…咋活…”魂灵似乎已被那阵山风卷走，只剩个空壳。

自此，阿苦成了屋里的柱。鸡未鸣，天墨黑，他便摸索着爬起。灶膛冰冷，他踮脚够水缸里的瓢，冰水刺骨。生火，熬那点可怜的玉米糊糊。喂爹时，爹喉咙里有时“嗬嗬”作响，干裂的嘴唇哆嗦，涎水顺着嘴角蜿蜒流下。胡乱灌下两口剌嗓子的糊糊，他抓起墙角那把锈迹斑斑、比他身量还高的破镰刀，背上荆条筐，出门。

风从旷野灌来，呜咽着，卷起砂砾尘土，抽打在他那件补丁摞补丁、棉絮外露的破袄上。手背冻裂的血口子，风一吹，钻心地疼，像张着小嘴。他砍柴。山上的荆条、酸枣棵，枝条硬韧。镰刀把油滑，须得两手死命攥紧，铆足力气劈下。胳膊震得发麻，骨头缝里透着酸。汗淌进眼角，蜇。背上柴捆渐沉，粗糙的麻绳勒进肩窝的嫩肉，火辣辣地，似要将他钉入这黄土地里。

村人见他，目光多是木然的，间或掠过一丝不易察觉的怜悯。老庆爷有时闷声不响走来，往他筐里塞半袋粗粝扎手的地瓜干面，沉甸甸地，压得他走路趔趄。隔壁石头娘，偶尔在门口，无声地塞过一个尚有余温的麸皮窝头。他将那窝头揣进怀里，贴着心口，那点微弱的热气，如同寒夜将熄的灶膛余烬，支撑着他，一步一步挪回那间冰冷、破败、弥漫着草药苦涩和死亡气息的屋子。

日头升了又落，月亮圆了又缺。脚下这条黄土路，似乎已被他的破草鞋底磨得发亮。累，深入骨髓，像灌满了冰冷的铅水，从脚底漫上来，沉甸甸坠着心口。开春时节，倒春寒凛冽。夕阳卡在西边光秃秃的土岗上，将那岗子染成一片凝固的暗红。他背着那捆几乎压断脊梁的柴火，挪到村口那棵虬枝盘错的老槐树下，实在挪不动了，便倚着冰凉粗糙的树皮，滑坐到地上。胸腔像破败的风箱，“呼哧呼哧”地拉扯，又痛又涩。他垂着头，目光落在脚下冻裂的、毫无生气的土地上。

老槐树根虬结盘绕，紧贴着冰冷坚硬的石头。石缝深处，潮湿的阴影里，一只土褐色的硬壳虫在缓慢地爬。它爬得很慢，细小的足肢在石棱上笨拙地划动，发出几乎听不见的“沙沙”声。它似乎只是想从这一片阴影，挪进另一片更深的阴影里去。

阿苦的眼珠木然地随着那虫子移动了一寸。背上的柴火似乎更沉了些。那虫子最终消失在石缝的黑暗里。他抬起头，目光掠过远处那片暗红的土岗。风卷起一阵干燥的黄土，打着旋，掠过同样干枯的野地，发出单调的呜咽。几只乌鸦的黑影，在暗红的天幕下盘旋，聒噪地叫了两声。

他扶着粗糙硌手的树皮，挣扎着想要站起。膝盖骨发出一声轻微的“嘎巴”响，一阵酸麻直冲上来。他吸了吸冻出来的清鼻涕，用皴裂的手背胡乱抹了把脸，沾上些不知是汗是泥的污迹。那捆沉重的柴火死命地向下坠着，勒得肩胛骨生疼。

天，眼见着就要黑透了。糊糊还没熬，爹等着喂，娘那空洞的眼神，也还在屋里等着。他弓着背，拖着步子，一步一步，朝着那低矮、黑洞洞的黄土屋门挪去。影子在身后，被残阳拉得很长，很暗，融进了身后无边无际的暮色里。

俗话说：是骡子是马拉出去溜溜就知道了。

题主，去投稿吧，需要稿件的平台很多，像起点、像阅友、像番茄，等等。

你来知乎询问降低了自己的水平，因为知乎的所谓能够回答问题的作者(像我)都是半吊子，如果半吊子们对你的作品说“行”说“很好”你信吗？

你信了就上当了，就进入了一个捧杀陷阱，就让自己进入一个奶头乐的多巴胺刺激之中，然后让自己成为掉进温水里的青蛙，没有发现温水正在加热，等到自己发现热得快要死了的时候，想跳出热水却没有这个能力了。