中元节：死亡不是终点，遗忘才是

暮色漫过青石板路时，巷口的老槐树底下，总有人燃起一叠叠黄纸。

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火光摇曳着舔舐夜空，把一张张模糊的脸庞映在墙上，像老电影里的慢镜头——那是中元节独有的温柔，连风都带着几分小心翼翼，怕吹散了人间与故去者的絮语。

长辈们总说，这天的月亮是“开了门”的。夜色里飘着的不只是纸灰，还有故去亲人的牵挂，他们会循着熟悉的烟火气回来，看看桌上摆着的那碗爱吃的饭菜，闻闻窗台上晾着的旧衣裳。

小时候总觉得这是大人编的故事，直到外婆离开后，母亲依然每年在这天蒸一笼豆沙包，摆在阳台的小桌上，轻声说“你外婆最爱吃这个，得给她留两个”。那一刻忽然懂得，那些我们以为消失的人，其实一直活在这些细碎的惦记里。

死亡从来不是一道冰冷的分界线。就像巷尾的阿伯，每年都要给早逝的儿子摆上一双新球鞋，絮絮叨叨讲这一年社区里的新鲜事；就像表姐会把女儿的涂鸦烧给外公，笑着说“爷爷你看，小囡画的你，还是那么爱下棋”。

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这些看似平常的举动，藏着最动人的坚持——我们不相信“再也不见”，而是用记忆、用思念，在时光里搭起一座桥，让故去的人，永远能找到回家的路。

真正的告别，从不是生命停止的那一刻。而是当再也没人记得他爱吃什么口味的糕点，没人记得他讲过的笑话，没人在某个傍晚，对着空椅子说出那句“今天有点想你”。

就像老人们常说的，人有两次死亡，一次是呼吸停止，归于尘土；一次是被世界遗忘，彻底消散。而中元节的意义，恰恰是让我们有机会，对抗这第二次死亡。

火光渐渐暗了，纸灰随着晚风轻轻落下，像一场无声的拥抱。抬头望去，月亮格外清亮，仿佛真的能照见那些熟悉的身影。其实不必伤感，只要我们还带着思念往前走，那些爱过的人就从未离开。死亡不是终点，被遗忘才是。

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而这个夜晚，我们用最温柔的方式证明：有些牵挂，永远不会被时光冲淡。

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