一首没写完的诗，一半给了风，一半给了自己

台阶上的风与红

灰色的石阶一级一级向天空铺展，像没有尽头的省略号。她站在中间的那一级，裙摆被风轻轻掀起一角，像一片不安分的蓝色涟漪。

天空是淡白的，像蒙着一层薄纱，没有刺眼的阳光，也没有沉郁的乌云，只有一种温吞的、不疾不徐的亮。路灯杆笔直地立在台阶两侧，像沉默的旁观者，看她抬手，将一缕被风吹乱的头发别到耳后。腕上的手表在这个动作里闪了一下，像一颗被惊动的星。

红色的一字肩上衣带着细碎的花边，在风里轻轻晃。露出来的锁骨和腰，是年轻而鲜活的线条，和牛仔裤裙的蓝撞在一起，像暮春里最后一朵热烈的花，开在被水泥包裹的台阶上。她的眼睛微垂，唇上的红比上衣更艳一点，像把整个夏天的热烈都压在了唇间。

高跟鞋的鞋跟敲在石阶上，发出一声轻响，很快就被风吞掉了。她没有再动，只是站在那里，像一株在风里暂时停住摇晃的植物。身后的台阶一直往上，消失在模糊的天光里，像一条通往云里的路。栏杆上爬着几枝不知名的花，粉的，淡得几乎要看不见，像被风揉碎的霞。

这是一个没有故事的下午，只有台阶，风，和一个穿着红上衣蓝裙子的女人。她站在这里，不是为了等谁，也不是为了去往哪里，只是站着，让风穿过她的头发，穿过她的裙摆，穿过她眼里那些没说出口的情绪。

灰色的石阶是冷的，风是凉的，可她身上的红，是暖的，是活的，是在这一片素淡里，不肯熄灭的一点光。她抬手的姿势，垂眼的瞬间，都像一首没写完的诗，一半给了风，一半给了自己。

风又吹过来，她的头发再一次飘起来，她没有再去别，只是任由它们拂过脸颊，像一个温柔的拥抱。远处的树在风里轻轻摇晃，叶子的绿和她的红，隔着一段距离，遥遥相望。

她终究还是要往前走的，高跟鞋踩过一级又一级的台阶，像踩过一段又一段没说出口的心事。可此刻，她停在这里，在风里，在天光下，像一幅被定格的画，红的热烈，蓝的温柔，灰的沉默，都揉在了一起，成了一个只属于她的、安静的瞬间。